FLORICULTURA PARA TRAÇAS

Prefácio

2010-12-15T03:37:00.001-08:00

Deixando de lado o pressentimento da morte, entre outros infortúnios sensatos, a vida é boa, e até por demais! Muitos apontamentos tem sido levantados pela arte no sentido contrário - o que para uma mente pueril, esta obra estaria incluída - fato, este, que acaba adestrando nos seres sensíveis uma espécie de resignação para com a dor, ou antes, uma resignação ultraromântica, "arcaica", logo, nada transgressora.
Bom, muitos já estariam se perguntando aonde quero chegar!... Entretanto, não creio ser o caso de chegar a algum lugar o da vida humana e deste prefácio em prol do vasto vácuo. Ambos são haicais no espaço.
Questões relacionadas ao nascimento, ao amor, a alma e a morte fizeram mentes mais sãs e instruídas pirarem. E creio que as mesmas cumpriram o seu papel que inclusive permanece em branco.
O motivo de sujar estas folhas é sobretudo o de saber no que posso vir a ser bom. E como o leitor padrão pode ainda não ter notado o fato de quebrar paradigamas é de suma importância para uma obra que pretende ser ao menos relativamente original. Todavia este processo não pode ser operado no vazio completo. Aí, talvez, entra certa utilidade deste livro.
Sempre: escritores, filósofos, artistas e poetas, operaram de modo a fixar uma inspiração ou mesmo de modo sistemático - que estaria mais próximo da transpiração. Alguns uniram o inútil ao desagradável e são os que geralmente denominamos gênios. Poderia citar vários: Balzac, Walt Disney. Eu, não podendo ser um, nem outro, me fiz num sentido inverso e difuso que para muitos estaria próximo do vazio; mas não é. Logo peço que não se deixem levar pelas medidas estabelecidas de perfeição.
O ser humano é um animal com inevitável impulso para o crime, o luto e o remorso, segundo a Bíblia e alguns filósofos, ora lúcidos, ora doentes, alemães. Os poetas, estes não contam, são seres que se encontram no mais alto patamar desta sórdida escala.

* *
*

Indolente, pseudo-suicida e individualista, meu caráter poético foi moldado por Shakespeare, Sade, Werther e pelos desregramentos rimbaudianos. Creio agora ter posto um fim, mesmo que ilusório, a esta comédia maravilhosa de erros.
Cristão por imposição, monárquico por aspirar as coisas fortes e belas e pagão por misticismos e firulagens; minha pessoa foi esculpida até então em formas disformes e antagônicas. O paradoxo. O dúbio. William Wilson. Narciso. Paciente de Lacan.
Descrente para comigo e os outros; ao mesmo tempo imensurável sonhador. Pretendo ser para além-túmulo. Fixar meu espectro de desastres no coração de outros igualmente hienas.
Identificação, esta é a chave! E representar esta geração não é um trabalho, digamos, fácil. Tem que ser carente, ruim. Mas, não podendo operar no vazio. Sendo assim, venho me trabalhando, há muito, fascinante labirinto.

* *
*

Quanto a forma já que muitos poderão chegar a puritana conclusão que a maioria das poesias em versos que compõe este livro deveriam ter sido escritas em prosa: não é de hoje que diversas obras tem revelado o quanto tênue pode vir a ser a fronteira entre as mesmas. Reafirmo esta prática por iconoclastia e por ainda desconhecer à fundo diversas diretrizes metódicas do ofício. Estes dois fatores somados resultaram nas composições que aí vão; o que de maneira alguma me torna menos poeta. Creio friamente nisto.

* *
*

Apreciem as flores. Um buquê de apreciadores é o suficiente. Sem mais.

Lúcidos Anacronismos

2010-06-01T13:48:00.001-07:00

Impossível seria a poesia estar morta;

ela independe de nós.

O mesmo sol nasce e se põe

todo dia no horizonte atingível.

No entanto, tão diferente mais do mesmo.

O contrário é sofisma:
Sofisma do também querer ser amado a seu modo.

Apolo Decadente

2010-06-01T13:42:00.000-07:00

A harmonia passa em arpejos por aqui;
escrevo tragédias sem mesmo as sentir.

Me é indiferente a existência de Deus ou do Diabo;
Que venha qualquer hora a morte ligeira ou lenta!

Nem recordo de seu rosto para me emocionar;
A nostalgia não é mais minha fêmea sadomasoquista!

As coisas mudas permanecem mudas,
são apenas o que são, permanecendo no lugar.

Só leio epopéias, coisas heróicas e me acredito
num anfiteatro escoltado pelo nada...

Ouçam as palmas!?...

SILÊNCIO.

Graça indizível!

Nasce em cada cabeça de Briareu
um sorriso enigmático e lindo!

Mas ninguém mais sairá ileso,
fora o autor de abdômen definido.

Eclipse Solar

2010-06-01T13:40:00.000-07:00

Os raios do Sol não mais apunhalam...

Podemos abrir os olhos e vê-lo negro
& sentir saudades das espadas.

Hoje o Sol parece feito de enxofre,
&, ao meio dia, pressentimos a aura de Lúcifer
pairando; sua força, nossa ausência de luz.

Os vitrais estão mortos...

A Lua e o Sol, roçam.

Eclipse Lunar

2010-06-01T13:38:00.000-07:00

Esta terra, igualmente familiar e estrangeira,
é a rainha dos paradoxos como um eclipse lunar
e minha vida abstrata inteira.

Antes de todos os sonhos transformarem-se em poeira,
iremos, feito serpentes, nos enlaçar, para esquecer...
É o nada que é tudo do ser!

Estranho raciocinar e sonhar limitado aos sentidos,
enquanto o único sentido é aquele que ignoramos
ou rotineiramente afagamos

sempre leve, sem levar, ao final da jornada, vestígios...
O tempo assim vai nos consumindo, é científico
e bíblico - e o sangue quente segue o ritmo.

O Fauno

2010-06-01T13:34:00.000-07:00

Na hora encantada foi revelado um segredo indizível
através dos véus que caiam no horizonte lírico.
Só o panteísmo servia de inspiração e contemplação
para os escritos do homem inimigo da ação.

Em seus impressionismo dignos de um Renoir,
ia pintando os matizes que jamais eram cor de âmbar
das maravilhosas deidades que acreditava decifrar
na esterilidade de coisas fantásticas do mundo.

Uma vez teve que assassinar um brutal urso
de pelos esganiçados, e, logo depois, começou a chorar mar.
Nada mais o podia consolar do fato, dele
- o protetor das coisas rústicas e naturais -
ter aniquilado o que mais amava no bucólico lar.

Desde então, passou a cometer inescrupulosidades torrenciais
com todos os nobres animais; além de comer flores e relvas...
Ultimamente alguns campônios narram ver um monstro
ingerindo copos de leite como se não tivesse estômago.

Aliteração em Áries

2010-06-01T13:31:00.000-07:00

Deixei-me abater pela infalível morte
durante minha juventude sem norte
até as experiências psiquiátricas insanas
o cérebro e o coração corroerem.

Prostrando a imaginação hipocondriacamente...
Assim tornou-se nula minha lira, minha mente!

Quando despertei, sentir a brisa nos cabelos já ralos,
foi o necessário pra fazer valer a pena ter nascido pleonasmo...
A mágica veio dobrada, não havendo escatologia suficiente
oriunda de qualquer doentia e alemã psicologia
para servir-me de estranho bálsamo;
pois, nada mais, nem nenhum mal presságio astral,
por mais que ainda fizesse do meu ser parte substancial,
iria corromper novamente a beleza de minha alma aflita que tanto arde.

As verdades e fantasias dos homens que pretendem se eternizar,
são geniais e mesquinhas, muitas vezes trazem consigo uma maré de azar;
porém, mais azar é não tê-las conhecido para as fazer imperar
no universo tosco das idéias, que irão, cedo ou tarde, deteriorar...
Para ainda depois as destronar e ter que reaprender, gradativamente,
gota a gota, sem filosofia alguma, viver o que não se sabe vivenciar.

Amoras

2009-07-08T23:02:00.000-07:00

Só sou feliz enquanto durmo ou me masturbo!
Amoras silvestres ensinaram-me o antigo latim e
todas outras línguas que caíram em completo desuso.
Cardeais pedófilos & gulosos deram-me a noção exata
da importância de algumas imoralidades na estória.
Da modernidade, herdei o gosto pelo ácido, cocaína, helicópteros e locomotivas;
dos malditos simbolistas, as cores, a música e um punhado de temas;
dos românticos individualistas suicidas, o conceito
de que nada nessa vida será melhor que início de paixão
com seu gosto nauseante de doce, algodão...
antes que a língua salivante-réptil
torne-se um membro sintético
e as juras mais mal cheirosas
que uma família de ratazanas mortas
sob o sufocante mormaço pálido.

E isso é somente o presságio
do naufrágio, da barca dos desenfreados,
num canal boschiano que representa o esgoto de suas pútridas venezas!

Aprendiz de Alquimista

2009-07-08T23:00:00.000-07:00

Deitado numa nuvem roxa
tomando milk shake de cicuta
um anjo andrógino retardado
de uma beleza digna de cacto
toca flauta doce e coça o saco

Esse ser de natureza prosaica e
estelares entrelinhas barrocas
é o mesmo que morderia teus seios
e cuspiria catarro verde fosforescente
no teu ânus e boca

Enquanto eu - o maligno - a cada trinta segundos
fico mais magoado, bruxo fantasmagórico e fanático,
não sei se suicido ou simplesmente poção faço...

Dê-me algo como o nascer do pôr do sol
e as quatro fases pagãs da lua,
que sempre se insinua, acéfala e nua,
no rosado e já inerte arrebol.

Tonal

2009-07-08T22:58:00.000-07:00

Milhares de poemas cataclismáticos criam
tonaliades fantasmas no crepúsculo sangrento
e dopado, atolado de cores, jumentos e estrelas;
sobre a paisagem industrial dos horríveis armazéns;
dos abatedouros com o cheiro da mesma carnificina
de hoje e sempre; dos sonhos catastróficos onde se cai
de um incalculável penhasco, sem saber ao certo,
para onde e para quê!

Auto-retrato sem testículos

2009-07-08T22:54:00.000-07:00

Faz tempo que venho existindo sozinho,
sem satisfatória explicação me trancafio
com as sete chaves de um inferno doentio.
Até para os que amo de morto me finjo!

Cansado de tantas vezes contemplar o vazio
de horizontes utópicos, improváveis, sem navios,
fantasio ser artista da política do pão e circo,
mas nem ao menos sirvo pra ser pelos leões comido
já que minha carne magoada é mais dura
que os paralelepípedos das toscas calçadas.

Ledo engano! Minha carne ainda é molinha.
Deve ser fácil cortá-la em uniformes fatias
para dar de comer as crianças somalianas famintas.

Não tenho saco para o trabalho braçal e para a política
e raramente possuo algum sinal de verídica empatia.

Fritarei em maravilhoso azeite meus testículos
e comerei saboreando com etiqueta, bem devagarzinho:
- Rancor, entenda, só eu posso ser de mim o canibal, o maníaco!

Haloperidol (5 mg)

2009-07-08T22:49:00.000-07:00

Certamente é preciso fantasiar a realidade
até o ponto de completo absurdo...

Não seremos astros da música;
a poesia está quase morta servindo de chacota;
e todos possuem cada vez mais uma sincera incapacidade de amar...

O seu cabelo nem o meu estão arrepiados, mas se prepara:

Vomito em mim mesmo e no prato que como por descrença;
tenho medo da morte, uma enorme apatia, preguiça
e todos os outros pecados capitais em louca demasia.

A impossibilidade de outras vidas é quase certa,
ou pelo menos me serve de álibi para andar à beira do precipício
pregando tragédias gregas para além de Racine...

E não estou nem aí se for gratuitamente;
afinal o mundo gira tão depressa para nós e o amor...
E o seu cabelo nem o meu ainda estão arrepiados!

Rosa Bordada na Cabeça

2009-07-08T22:36:00.000-07:00

Tenho pensado com tal urgência shakespeariana
em me afogar em seus quase cachos,
para nos levar quem sabe a Zeta Reticuli,
ou pelo menos Lumiar...

Sei lá,

deixar de beber por alguns meses ou décadas
e só tragar você que tem um gosto tão bom
de essências piradas ainda não catalogadas...

Só pelo estalar de um delicioso
beijo, deu pra saber!

Chego a ter imensa pena de ti,
que jamais, em toda sua vida,
poderá, um milésimo sequer, provar você.

Sabás

2009-07-08T22:34:00.000-07:00

Natural que exista sacrifícios; mesmo os canibais...
Até mosquitos se entorpecem no sangue!
A ponta do seu dedo na superfície da lagoa
desconstrói universos sublunares submersos,
dita novos ritmos às fosforescências marítimas,
lança mundos, aparentemente surdos e mudos,
para os mais herméticos infernos típicos!

Retornando à homogeneidade panteísta,
o relâmpago que acreditou ser derradeira tempestade
não mais poderá viver de vigílias tísicas?!...

Todavia, extremamente enfadonho é antever!
Só DEUS esteve presente em todas as idades
e com um mínimo e indiferente movimento de olhos
manifestou todas as rítmicas possibilidades!

Nem todo conhecimento existente na Cabala
será capaz de poupar-nos do doce infortúnio,
de estar, sem ao menos saber por quê...
Daí a necessidade de fogos de artifício e poder!
Acredite!... faça ser de flor ardente sua breve estadia
pois quando for embora do colorido lindo da vida
ficará só ossada e peruca na caixa mortuária vazia!

A BRUXA

2009-07-08T22:30:00.000-07:00

A dona de casa não sabia o que fazer com as mãos;
daí a companhia inseparável do rodo e da vassoura.
Não tinha disposição para assuntos minimamente reflexivos
e conhecia pouco da vida; tirando o concreto e o real...
Eu, por sinal, era infeliz, e vivi assim por quase uma vida.
Até esquecer que ela, como tantos outros, era muito... muito mais!
Agora retorno ainda mergulhado em suportáveis agonias!...
Poderia burlar e dizer que não sou filho da terra, da BRUXA, etecétera.
Porém isso seria a mesma suprema covardia,
daquele que em estereofõnicas vigílias, suspeita ou não acredita,
que fora da desnecessária vitalidade dessa sensação,
salvo meia dúzia de poemas ainda não escritos,
nem há tardes, nem fronteiras, nem tolos rabiscos
para expandir o conhecido labirinto infinito e ancião.

Bisturi

2009-07-08T22:28:00.000-07:00

Se de toda forma o que fica é o amor,
não apunha-le mais, poesia, os corações
alheios, igualmente fartos de beleza e horror.

Se de toda forma o que fica é o assassinato,
apunha-le mais, poesia, os corações
petrificados, que para serem aquele símbolo color,
tem que doer, cirurgicamente, sem cálculo.

Se de toda forma o que fica é algo,
o maravilhoso coração, principalmente putrefato,
exalará escandaloso odor pelo cemitério chuvoso...

Húmus e outras coisas mais nascerão
sobre o pé de nossa sepultura fecunda;
colônias de vermes se alimentarão mais
do que em qualquer outro banquete pagão.

Nós finalmente daremos abrigo
e teremos a delícia do vazio,
que nunca antes, tão deliberadamente
cortante, pôde assim nos afagar.

Sonâmbulismo Voluntário

2009-07-08T22:26:00.000-07:00

Grato aceitar o apodrecimento clássico,
os nós que não desatam,
as horrorosas chagas erráticas,
como processo natural das noites e dos dias.

Insistir, sem arte e filosofia,
fará dos gestos, infâmes de familiares,
mais esperançosos, menos indóceis.

E, quando chorando podre sal
com cuidadinho pra ninguém notar,
lhe der vontade quimioterápica de se matar,
o sol e a lua iluminarão as fronteiras ilusórias do bem e do mal
sem a mínima chance de por você magoar.

Então, esquecendo passageira bobagem,
mande caretas medonhas para as estrelas,
escute Wagner, leia Rimbaud, Blake, Nietzsche e Bocage
seja sonâmbulo tomando café em balde e
lance para a mais profunda efemeridade
os inexatos tique-taques!

Quase um Georges Méliès

2009-07-08T22:25:00.000-07:00

Gosto de lua minguante mais que lua cheia;
ela minguante serve de balanço ideal
a minha ninfa de olhar febril e quizumbeira.

Vejo bem que na verdade as estrelas são planetas!

Enquanto lá embaixo, nas infindáveis cidades,
o esporte, a cultura, o conforto e a ciência estão à venda;
assim como o sexo -necrófilo-tântrico-sado-caquético
e o consumo diário dos cadáveres maquiados,
das chiques iguarias; além, é claro, de pequenos
sonhos tetraplégicos, passatempos de incensos...
mulas...
muletas...

Le voyage dans la lune para falsos cometas!

Um descomunal meteoro passa
indo de encontro à Terra
aniquilando como nenhum outro dilúvio
a humana tragicomédia...
Um fragmento em cheio me acerta.

Calafrio galvânico

2009-07-08T22:20:00.000-07:00

Um diapasão sola constantemente no vento...
Fantasmas cantam ópera patinando no gelo...

Um esquimó panteísta em alguma
região isolada da Sibéria, escreve
poemas com creme nas geleiras.

Morcegos brancos se agitam e,
exalam as frutas mordidas por eles
quando é verão... Ou seja, nunca!

O coxo Lord Byron bebe em taça formal,
Marquês de Sade transa até que convencional,
perto desses gélidos desconcertos da coisa em si,
no meu coração, sempre vaga e glacial...

Como ursos polares esquartejados
na paisagem prateada e ártica
dentro de uma esfera azulada
variando somente o humor do tom.

Jardim de morfinas

2009-07-08T22:16:00.000-07:00

Nessas útimas semanas venho me sentindo bem:
como resultado fui um Buda esportista saudável
acenando em meio aos pelotões de flores e bárbaros
e não mais escrevi versos de pseudo ruínas
destinados a um improvável alguém que nem sei.

Nessas últimas semanas fui realmente
de um desprendimento oco ou sábio;
fui somente soldadinho de chumbo do vazio plácido...
Da rotina que burocratiza o atrito das pessoas
já amplamente fálico e torna o trabalho de um Deus
cem vezes mais fácil, através de lâminas, falsas artérias,
rancores imaginários e todo aparato possível
em chamas mesmo quando enclausurado.

Gueixa Ocidental

2009-07-08T22:03:00.000-07:00

As delícias proféticas do amor
me costuram pérolas e peças decodificadas
na pele seca e no olhar gelatinoso e flagelado.

Essa nudez vestida em que me encontro
é tão somente filha do meu extermínio poético
e dos delírios herméticos das pistas para passos
tortos que procuro e desencontro.

Tudo perdi de forma crepuscular...
Prazeres e gaivotas voam em traços secretos,
em correntes embaçadas do golfo pérsico.

A mente corroída por pensamentos vermes indiscretos
se esgota quase líquida na tumba de misticismos metafísicos.

O olhar se engana no escuro e
cega com a luminosidade de toda luz!
Só a linguagem poética é sagrada...
Ela exige certos sacrifícios!

Sacrifícios como de um DEUS abstrato
e lunático, feito todo de silêncio esvoaçante
ou de tapa na cara com luva de pelica...

Dancemos com nosso DEUS sendo
ele pagão ou não. DEUS que une
contradições e projeta doces ilusões
no mar aberto das humanas contricções.

Ofereço-te um feixe de luz ocidental
entupido com lírios e copo-de-leite negros.

Ofereço-te agulhas, as mais pontiagudas,
infectadas de todo veneno para perfurar
a estabilidade do cômodo e do sereno.

Ofereço-te um novo despertar verborrágico
alucinado dentro de uma coroa de Rei DEUS
que hoje não amanheceu mais cedo
com amor, amor, amor e amor incondicional
todo feito de saber e grave silêncio.

Rita Maria de Assis & Talles Machado Horta

Bela Lugosi tupiniquim

2009-07-08T22:00:00.000-07:00

Quando o príncipe estrume
tem momentos de cume
salgando até a boca o cálice
das vitais efemeridades

importando-se em demasia
com a luta de classes
com o cheiro de carne
que toda terra úmida tem;
ele toma antidepressivos tricíclicos.

Vivendo fidalgamente entediado
esperando a morte de um ente
pois, delicado para o trabalho,
vive triste sendo contente.

Nem mais feminina
imagem cabe
em seu coração amplo
porém petrificado
onde sua boca de lábios cinzas
sem nenhuma irrigação sangüínea
beija uma flor linda
deixando-a sem cor e vida.

Oferenda

2009-07-08T21:55:00.000-07:00

Nos altares de Baco um alce é sacrificado:
O sangue solta vermelho como batom nos lábios,
como versos que não passam de pulsos cortados
de uma estrofe histérica clamando o desenfreado.

Nos altares de Baco um bode é sacrificado:
O sangue mancha como pomorola no avental
e nessa sanguenolência além do abissal,
espera ao menos temporiariamente abrigo,
alguém que faça cessar da carne o carnaval.

Qual o peso do bordô do sacrilégio
quando tuas veias verde abacate ou roxas
são pra mim um emaranhado de coisas boas?

O que importa o blush e o pompose do verso
quando mergulhado, atônito, entre tuas coxas,
deixo-te de delírio entorpecidamente rouca?

Via láctea

2009-07-08T20:08:00.000-07:00

Quando surgirem as transcedentais
músicas dos sinos de outrora,
elas valerão trezentas vezes
as notas fálicas de agora
[em que vejo
por trás dos bastidores de tudo
ao som de Chopin e seus noturnos soturnos,
das espirais febris do seu corpo carnudo,
de seus dois faróis de seios pontiagudos
e da ave com seu saliente bico recurvo
que cutuca o cu do poeta burro
sobre o chão infestado de saúvas...
E ele descobre que a via láctea
precisa de seus versos intergaláticos
que dizem as línguas mudas das galáxias;
ele percebe que a via láctea
precisa de farinha láctea.

Expressionismo alemão

2009-07-08T19:58:00.000-07:00

Gostaria de colorir tudo a sua volta
mesmo sendo uma personagem
de um filme expressionista mudo alemão.
Acabando do meu viver o tesão
por fatalmente saber
que minha crença pela arte é patética;
que me situo nos anais entupidos
de uma banal e infrutífera época...
Como um glaucoma induzido de toda expressão.
Se ao menos soubesse falar algo
além de pequenas luzes e trevas
acabaria por inventar uma nova vertente;
e a arte, nem que de forma bestial, lúbrica e demente,
como um toque de varinha mágica
dos seus confins despertaria intacta?

Música da matéria

2009-07-08T18:22:00.000-07:00

Há mais vezes para despertar faíscas no olhar
e a insaciável fome do coração monstruoso,
que insensivelmente guloso, deseja tudo e mais um pouco:
Apaixonar-se novamente multicolorido;
ter espasmos febris por um objeto-ente-querido;
burlar com sonatas o senso destrutivo e
apedrejar sem dó sustenido, corações alheios,
de carne, também imensamente tão fatídicos.

Uma dose de álcool e surrealismo

2009-07-08T18:20:00.000-07:00

Incrível seria saber porque existem
tantas estrelas na minha cabeça...

Ouço chocalhos e pressinto estranhos
faróis numa torre invísivel e imensa.

Com o coração aberto à fantasias,
mal presságios de mariposas e lendas,
vou seguindo sendo um inclassificável
aprendiz de cometa.

Como dosar e ter o gozo até o olho virar
deixando de ser uma estatística febril perneta?

Quando, enfim, DEUS irei deixar me tocar
sem ser sopro leve que rende apenas poemas?

Folclore

2009-07-08T18:12:00.000-07:00

Totalmente Jurupari para crédulos e infantes,
meus versos são mais perigosos que um boitatá,
que mula sem cabeça e noite de lua cheia;
por isso encontro-me aqui, hospitalizado,
igual aos desgraçados do Verlaine e do Artaud.

A Mãe D'água, minha ex-assassina e namorada,
me afogava em palácios e alcovas ácidas encantadas;
enquanto o Saci, meu companheiro de pitaco e farra,
soltava terríveis gargalhadas na garupa de um teiú.
- Nossa senhora, nem passa pelo meu coração negar o quanto era bom!

Porém, é preciso se dedicar
a uma nova luxúria ou doença,
que tal qual a corruptora de outrora,
não terá de nenhuma maneira
um efeito terapêutico de glória.

Versos frios

2009-07-08T18:09:00.000-07:00

Ando na contramão dos meus ideais:
Odeio o amor que habita em mim
e penso às vezes em matá-lo asfixiado.

Responda rápido: Qual a diferença
entre a psicologia e a psiquiatria?

Tenho todas as namoradas e namorados
que quero e não me dou por satisfeito,
pois eu, como você, hipócrita leitor,
possuo uma carência sem igual!

Meus experimentos sexuais e com drogas
dão cada vez menos certo...
Venho achando a decisão de me matar
algo bastante razoável!

O que me impede é a falta de coragem,
unicamente ela, que insiste ao pé do meu ouvido
com seu bafo quente ideal:
- Calma, aspirantezinho bastardo à poeta,
ainda lhe faltam versos, ruínas, merdas!

Relâmpago azul

2009-07-08T18:01:00.000-07:00

Na primeira vez a tempestade foi despertada,
os sinos de todas as catedrais góticas ecoaram
deixando meu crânio semi-rachado a ver majestosos
navios no horizonte inatingível e embriagado.

Na segunda vez seu sexo molhado e trêmulo
pedia de forma irrevogável um membro,
e ainda havia vestígios de vagas crendices
no meu coração de príncipie desencantado e sedento.

Quando te vi pela última vez
você estava finalmente muda
e havia um buquê de flores murchas
entre suas anêmicas mãos rústicas...
parecia um gasoso fantasma;
parecia que enfim tinha alma.

Paranóia de um átomo

2009-07-08T17:59:00.001-07:00

Afirmando o caos num mundo
de símbolos como um bispo às avessas,
fiz-me poeta para fingir uma menor inabilidade
perante a total falta de talento e a morte iminente.

Os poemas deveriam ser feitos para
serem lançados como aviãozinhos dos prédios
ou para serem queimados em praça pública
sem o menor sinal de arrependimento.

Xiiiiiii... devo calar-me!...
Mas, não sem antes contar-te, que todos os barcos
no horizonte da fantasia, são minúsculos e difusos disparates!

Caco de vidro nos lábios

2009-07-08T17:51:00.000-07:00

Sonhava minutos atrás
que nós nos beijávamos
com caco de vidro nos lábios
sem sentir a mínima dor...
Só o gosto morno do sangue
percorrendo o ambiente artificialmente intimista,
provocado pelos black outs e cortinas;
que dissimulavam para nossa felicidade o dia lindo lá fora...
Exalando o gosto de um pacto apaixonado no ar,
em pleno transe, agarrado a um missel.

Pus

2009-07-08T17:47:00.000-07:00

Minha cabeça e coração latejam nem
sabendo mais qual enigma estéril adentrar.

A grande metafísica agora é curtir o silêncio
que é o mais enigmático de todos os segredos...

Ser, enfim, poesia, sem a mínima
necessidade de lápis, idéia e papel...

Pois, em vida, só houve desordenada busca aflita
com um punhado de açafrão, coca e mel.

De língua

2009-07-08T17:40:00.000-07:00

Dos meus antepassados herdei essa genética escrota
e já não olho nos olhos de girassóis de ninguém
com a imensa fatalidade piedosa desnecessária.

Nunca soube, nem de longe, que imagem iria reter
e possuo o fôlego literário de um orgão sexual asmático...
A poesia solta da folha e te dá um beijo tarado!

Só assim romperei, querida hipotermia,
o achatamento hemorrágico das escarlates feridas,
sob o crepúsculo abafado, lascivamente alaranjado.

Cores quentes

2009-07-08T17:38:00.000-07:00

O poente laranja cai sob as nádegas da montanha,
as estrelas sedentárias começam a dar trincadas risadas,
há pouco um casal de rolinhas trocava carícias danadas,
nuvens branquelas formam desenhos mundanos,
o azul quer tudo pra si feito cafetão enciumando,
a brisa bolina as folhas e os troncos das bananeiras...

E esse é todo quadro orgiástico da aquarela brasileira.

Heliogábalo

2009-07-08T17:31:00.000-07:00

A higiene das raças ganhou
estes olhos assassinos de águia;
fazendo de Hamlet um príncipe
falso demente e mais nada...
Não precisando nem de Julieta
para apreciar a beleza da alma
que era mesmo inexistente
para os sentidos dormentes.

Vagando alucinadamente feroz
pelo incêndio das cores quentes,
sem temer de forma alguma
o rubro jorro do sangue fervente;
caso seja o da vítima tépida
que entre suas presas esmaece
tão branquela que um fantasma
clássico em palidez carece.

Tirando tinta desbotada da pátria
mais coroda sem o mínimo ai,
discursando sobre as fases da lua
e repleto de extrema libertinagem ele vai...
Passando a ter simpátia pelo desregramento
de toda emblemática lei...
Oh! o grande Heliogábalo, pevertido,
teatral, castrador e andrógino rei!

Se fosse necessário, só por espetáculo,
escarraria numa imagem divina;
jogaria das mais altas masmorras
os falos dos afetados aristocráticos.

Em sua imensa bondade alimentaria
um mendigo com o próprio pinto;
mesmo não sendo para o sexo,
principalmente sádico, frígido.

Afinal ainda teria para evadir-se
em magnífica luxúria o amplo ânus
pelas madrugadas férteis de densos
espermas e catedráticos cânticos...
Orquestrando passagens musicais
de anarquismos sexuais singulares,
que invadem, feito mongóis e bárbaros,
todos os orifícios de todos os lugares.

Papoula

2009-07-08T17:19:00.000-07:00

E soa um estrondo retumbante
que irrompe pelas frestas da Carne:

...................................................................

Pupilas lisérgicas dilatam-se...
E, por dentre elas,
(Maculadas, donde prevalecem Visões à pouco de Loucos),
vê-se o Limbo co'almas enfileiradas
e não apenas, ouve-se o brado de agonia
das Vozes errantes do Inferno.

Ó Pureza, enalteço-te! És dúbia, quimera e santa,
Pois, sob tua fronte, repousa a outrora límpida
inspiração dos Poetas, desnudos e mortos.
Pois, sob teu jugo, o desvario dos corpos!
-És matéria do Sonho...
Delírio? Insânia? Gozo?

O certo é que todas servem de cortinas
para as volúveis pupilas enlouquecidas
que morrem buscando um momento de papoula
na efemeridade das grades loucas.

Antes a prisão de enxofre do Capeta
que as harpas melódicas ranhetas,
que de tão tediosas, o anjo nem afina
em suas incursões melodiosas celestinas.

Muryel de Zoppa & Talles Machado Horta

Vácuo

2009-07-08T16:22:00.001-07:00

Um frisson percorre a escoliose...

Realmente é chato terminar guimba!

De toda forma não mais as formas;
não mais cores marinhas engarrafadas
- navio de pirata, sem pirata, dentro da garrafa -
e vagas familiaridades pelas apaixonantes quinquilharias daqui.

Violetas Quimeras

2009-07-08T16:21:00.001-07:00

Mesmo sendo musa de Joel-Peter Witkin,
bastaria as melodias do teu corpo de Paganini.
O amor é uma invenção realmente das estrelas,
que, caleidoscópicas, longínqüas e lentas,
arquitetam nos singularíssimos planetas
suas roxas gangrenas e dóceis violetas.

Alegoria

2009-07-08T16:19:00.002-07:00

Atrás de pilares espirituais e lendárias torres
onde amores continuamente em frenesi tremem
derretendo assexuadas névoas e geleiras imponentes
evocando suspiros ultra sinceros da carne de quem geme;
fazendo delas, brasas ferventes, que até o sol a(s)cendem...

Faz morada um raro vinho tinto em magníficos filetes;
além de um feitiço poderosamente pagão e contudente,
que promete deixar, feito morfina, toda dor dormente.

Espanador de coração

2009-07-08T16:19:00.001-07:00

Um novo dia logo irá nascer...
O dialeto indecifrável do galo denuncia.

Havia renegado toda forma de magia:
eu via um imenso rolo compressor
no lugar de uma cafeteria quentinha.

Hoje continuo cego e perdido,
só que de uma maneira mais lúdica e nova.

Esfera

2009-07-08T16:12:00.000-07:00

Necessito de um amigo e uma namorada,
os autores de arte não consolam.
Ryuichi Sakamoto anda ferindo
como nenhum outro. Adágio otário!

Cismei que Merry Christmas Mr. Lawrence
irá tocar no meu funeral sem alarde,
debaixo de um dia nublado comum e abafado...
E veja que prefiro tempestade, neve, chuva de granizo.

O imenso estandarte de arrogância tenta compensar a solidão
e a maneira séria que encaro problemas humanos
relativos ao nascimento, amor e morte; servindo somente de proteção
para aniquilar aqueles que por um instante pensam em fazer carinho.

Sonhei ser artista pop, desembargador de luzes e quimeras,
pintor que nunca pintou um quadro, escultor do invisível,
cineasta com uma idéia na cabeça e sem câmera na mão...
Enfim, gênio pedante da humanidade caquética e pálida.

Fico na dúvida se acabo comigo todos os dias,
é sempre a mesma sinfonia de notas gagas.

Não consigo mais ordenar pensamentos aflitos como gados...
Dissimular flores... A poesia não satisfaz!

O planeta sendo bonito ao meu olhar nem é tão bonito; fiquei velho e carcomido.

Tenho um fruto podre no peito que diz ser o coração.

Estou tão emocionado e sozinho, e só você sabe,
imenso azul vazio que hoje é cinza da cor da guimba.

Mariposas no abajur

2009-07-08T16:08:00.000-07:00

Estou prostituído, corrompido e falecido.
Ninguém repara; mas sou somente cadáver
entre seus tentáculos, sexo e lábios.

É porque teu seio amamenta todas as minhas ilusões!...

Penso até em ser daqui em diante um poeta menos
agridoce para qualquer paladar vulgar me apurar.

Quando estou com você sinto-me no céu...
E o céu, amor, é tão entediante!
Sou Baco ou Dioníso; sou um anjo decaído
tocando harpa com pedal de guitarra.

Juro pelos ovos rosas apodrecendo nos botequins
que digo a mais química verdade!

Não reparou que minha mão treme?!...
E não é devido meu alcoolismo contudente...

Minha cabeça é incessantemente um transe a mil
[ a mil por hora de encontro ao sol ]
no qual, se vou acompanhado
de mãos dadas com uma imagem amada,
é que no fundo tenho egoísmo e medo,
não quero ser pulverizado sozinho
pelo menos enquanto há tempo.

Fada Verde

2009-07-08T16:02:00.000-07:00

Ainda não consegui fixar os mistérios
que todo místico em vígilias embarga...

Ontem fui abduzido por um duende travestido de fada
que falou algo sobre o infinito do céu
e a finitude do pulso e da água.

Disse ainda que deveria parar de usar drogas pesadas
[ou não]
porém promovendo o amor acima de qualquer
circunstância dolor.

Disse que a alma era mesmo uma invenção descarada,
todavia não poderia jamais perdê-la de vista...

O restante, só a mesma alma inventada,
sabe em coma, calada.

Bela Geena

2009-07-08T16:01:00.001-07:00

Um ponto em algum lugar
acaba de iniciar seu susto na alma...

Cheira a vermelho Caravaggio e mar.

Tenha da planta a calma em
dia sem a mais frágil brisa...

Tá na cara que você ama a vida!

O fluxo das orquídeas

2009-07-08T16:00:00.000-07:00

Alguns sonham com uma eutanásia
caseira em sua desprezível covardia;

outros crêem no despertar de uma nova
vida com bondade e alcalóide à vontade.

O monge Olfried de Weissenburg detestaria
todos meus versos e rimas!

Um cata-vento diz que nem devo me preocupar
pois logo virá um fluxo de ternas orquídeas me visitar.

Ônus

2009-07-08T15:54:00.000-07:00

A força de uma obra artística
varia de acordo com a tragicômica odisséia
que o produtor da mesma teima
em prosseguir no confronto eminente
com as infalíveis verdades pintadas de néon;
sem nenhuma espécie de anistia,
sem nenhum freio químico da razão/alucinação.

[E isso vale principalmente para aqueles
que não possuem nenhum talento nato]

Caso seja esse o seu caminho escolhido
ou mesmo neoplasmático, prepare-se:
Pois, dói igual cirurgia de risco sem anestesia e
catucada com ferro em brasa na ferida sem cálculo.

Boa sorte na jornada sem volta antes da morte,
querido TOPÁZIO, ainda não lapidado!

Novo spleen

2009-07-08T15:49:00.000-07:00

O mais próximo que nossas aspirações
chegam a atingir neste planeta é somente metade.

Estamos condicionados a especialização;
a gastarmos solas de sapatos em movimentos centristas;
a sermos artistas fracos, em falta com o talento nato;
poetas diluídos, saudosistas, mesmo sabendo que tudo em todas as épocas sempre foi metade...

Resquícios de Shakespeare, sombras de profetas.

Em suma o que os mais esperançosos e menos fatalistas de espírito chamariam karma.

Apesar de toda obstruidade, ainda vale com algumas flores prosseguir;
mesmo prevendo que as coisas nunca nos serão dadas ou conquistadas por inteiro.

E talvez seja essa toda graça e desespero!

Beurceuse das inabilidades

2009-07-08T15:43:00.000-07:00

Há tantos aromas para serem apreciados,
degradados e singelamente despetalados.

Múltiplas paisagens!...

As mais belas, selvagens, áridas e glaciais,
que não cansam de assombrar o bicho - homem.

Diversos livros esperando para serem lidos...
POESIAS MIL!

Há todos os que certamente me amam e é recíproco,
ainda assim, digo adeus ao mundo em dialetos obscuros.

Você me fez um grande bem nesses últimos instantes,
mas o que é um intervalo para quem se encontra paralisado
e está prestes a acabar de vez com o circo da mentira
através do sangue e de uma nova mentira. O espetáculo!

Não me sinto à vontade no ermo da Terra,
e não é de hoje, nem de ontem, nem de...
Confesso não saber o ponto exato
em que me perdi por completo,
mas desde desse dia, tudo ficou opaco.

Tudo é escarro!

Até seus dois olhos que são relâmpagos vivos,
irão se apagar vagarosamente e serão menos que olhos de peixe.

E enfim entenderá estas descartáveis poesias
que há muito deveriam ter sido queimadas
sem o menor sinal de grosseiro desespero
na solidão do meu quarto - cheio de vácuo
e espectros negros - surgindo
gasosos, opiômanos e lentos.

Anjos sem auréolas

2009-07-08T15:39:00.000-07:00

Se eu mencionasse
que só você, Flor de Lis, me entende,
seria engodo de minha parte.

Se de repente cismasse
que tudo que inventamos até então fosse verdade...
Poderia enfim viver a mentira sem culpa?

O que fazer quando até chorar é o mesmo que a morte?
Como dizer: Possuo idéias fixas suicidas?

Hoje mesmo estava feliz,
estava na cama ao seu lado;
ao lado de um anjo de olhos verdes
e quando amanheci a primeira coisa que vi
foi uma corda amarrada no seu ventilador de teto
comigo e o amor incrédulo, enforcado e estéril.

O vale da cidade

2009-07-08T15:38:00.000-07:00

Seus olhos que são duas safiras vivas,
são o prenúncio de tempestades límpidas
que, assombram de beleza, o âmago do céu...
Rasgando os sonhos de todos os bichos de todas as idades!

Seus lábios cálidos, frutíferos e carnudos
afagam meus nervos fracos que dizem ser de aço;
fazem brotar o amor que vem de algum vale ou espaço
onde se encontra nos meus delírios, nua
comendo toda lambuzada uma fruta de forma fantástica,
tendo como pano de fundo um Sol ácido; revelando
de modo desconcertante e descomunal a paisagem necessária artificial.

Trópico

2009-07-08T15:31:00.000-07:00

O céu de gelo, que tem todo mormaço,
torna o coração com seus ponteiros
de nervos encrespados, um órgão antártico.

Até os utópicos casais de namorados
não causam a ele inveja e asco misturados;
e nem mais as criançinhas tolas e bonitas
o fazem sorrir pasteurizado.

Se conseguisse quebrar este monumento petrificado
seria um poeta mais adocicado, víbora e Diabo;
porém ainda iria rastejante de encontro a uma purpurina qualquer
e continuaria confundindo com Auroras Boreais
os piegas romantismos gelados, que, vira e volta,
restabelecerem o antigo domínio, querem.

Nuvens banguelas

2009-07-08T15:29:00.000-07:00

Olhos verdes que apagam estrelas,
faz o Sol morrer de inveja
quando se põe entre os arranha céus
ou a bucólica ribanceira

A luz solar não gosta de dividir
seus estertores febris com ninguém
e nasce diariamente duas vezes
quando você se põe a dormir
entre pesadelos bacantes desastrosos,
sempre muda e aparentemente drogada

Nuvens banguelas embaçam sua mágica:
- E o sol, onipotente outra vez, diz um longo e pausado amém!

Lunática

2009-07-08T15:22:00.001-07:00

A lua de prata
brilha dourada
e parece feita de ouro
na morosidade
contemplativa
de sua matéria
inorgânica fria
sem idade
que o coração
do homem afaga
feito peçonha ou Fada
nas horas mágicas
cheia de comovente dignidade

Esse chove
ou não chove

Esse molha
ou não molha

A tempestade eternamente abreviada

Enquanto o conforto
comigo
de mãos dadas
numa incubadora
minuciosamente temperada
me servir de morada

Mas o tempo
mestre
em engrenagens
passa

Agora quem mais me amou
encontra-se morta
profundamente enterrada
fora do peito
numa cova
onde reina o ostracismo
apesar da fábrica

DEUS
lançou bolinhas de gudes
e estrelas no infinito das galáxias! ...

Ninguém sabe de nada
e isso talvez
até basta...

Mas hoje, não mais pra mim.

Química

2009-07-08T15:20:00.000-07:00

Sem associações vaga o coração
gelado nas noites tropicais;

Meu amor está cancerígeno
e não há mais cais;

Deve ser a sétima vez do dia
que aponto a fantasiosa bereta
contra as nuvens brancas
(numa espécie de mantra)
acertando mais um belo albatroz.

Realmente minha força é atroz!...

Atrozmente caquética em seus

desregramentos desncessários.

Víbora

2009-07-08T15:18:00.000-07:00

Com os pulmões e os escritos asmáticos,
venho escrevendo com uma das mãos
na rosa e a outra na navalha espanhola afiada.

Serei o mais perfeito engano dessa geração;
a maior Literatura de gaveta de todos os tempos...
Ainda com imaturidade de sobra para acreditar nisso!

Se for preciso,

lançarei inseticida e chumbinho,
sem sombra de remorso, na sopa dos
poetas contemporâneos asquerosos.

Plásticas

2009-07-08T15:17:00.000-07:00

Um dia pretendo ser tão profundo;
profundo como toda vida que há de haver no seu interior...

Por isso espero que não esteja assim tão longe,
para levemente ou bruscamente, eu vir a te adentrar...

Seu beijo me faz despertar e me queima,
deixando cicatrizes, que nem mil plásticas
estéticas do doutor Pitanguy, poderiam apagar.

Suicídio açucarado

2009-07-08T15:13:00.000-07:00

Pare de chorar, sardenta,
seu nariz e seus ombros
são feitos de neve, sorvete de flocos.

Não acredite nos poetas
de versos desesperançosos;
são apenas doentes que sentem
sem necessidade
embaçando toda beleza
e verdade.

Caso acredite, nunca se mate
com faca de manteiga,
nem com colher de sobremesa:

- Assim não dá,
meu pudim ao leite
com ameixa.

Alucinações da verdade

2009-07-08T15:11:00.000-07:00

Sou um estorvo sem o mínimo talento,
dando despesas e nada mais.

Realmente nunca falei do campo
e nem sei se deveria...
Lúcifer me espera de fio dental na cama
e cozinha artifícios da cidade para mim.

Já Deus nunca vi!
Quem souber seu paradeiro
diga que irei emocionado ao seu encontro
com um bastão de baseball...

Blasfemo, mas realmente
não sei o que pensar!

Possuo tanta falta de pudor
que poderia me masturbar
pensando nas pessoas mais improváveis;
ao mesmo tempo posso ter
atitudes praticamente benévolas e formais...
O que me dá náusea!

E como todos já devem ter percebido,
sou da política catastrófica do eu,
só que dez vezes mais egoísta
que os malditos sovinas.

Se essa rua fosse minha

2009-07-08T15:10:00.000-07:00

Não aguento criar hematomas nas pessoas que amo
por elas serem quem mais se importam comigo no mundo.
Se ao menos um dia uma sonda viesse me buscar;
não tenho competência suficiente nem para me enforcar.

Não suporto mais essa vida levada ao termo médio
e todas as tragédias humanas causam-me, agora, tédio.
Me deixo rolar nas efervescentes gratuidades do esmo...

Sinto que assassino com requinte o feitiçeiro,
que residi, com caldeirão, varinha de condão e gato preto
nas profundezas desse ser fatalista e obsoleto.

Dança Contemporânea

2009-07-08T15:06:00.000-07:00

Dando fantásticas piruetas na borda do precipício,
feito bailarina contemporânea de um triste hospício;
esperamos, flertando na cara de pau com o destrutivo,
acharmos meias verdades dentro de biscoitos chineses de polvilho.

Melhor é viver, deixar o atrofiado ponteiro correr,
o ácido metafórico do tempo corroer e encobrir todas as pequenas e grandes covardias!

No tédio, antes da morte, eu lembro, e sei, porque fiz tudo...
porque de outro modo seria ainda pior!

Patrick Lemos de Oliveira & Talles Machado Horta

Paradoxo da cólera

2009-07-08T14:59:00.000-07:00

Deu um abraço enormemente orbital
em uma de suas amadas imaginárias.
Ele só pode ser um vampiro de Dusseldorf
[sangue suga, pederasta]
um pintor, um Conde Graf Orlock,
um déspota amante peçonhento
que suga dolorosamente macio
a magnificência de carnes imberbes sumárias;
de vítimas ainda coradas, que não sabem nádegas,
do cutelo, da sinestesia do onírico noturno

do mais alto vale,

entre outros instrumentos pontiagudos
necessários numa boa cozinha e poesia.

Seus cabelos do sovaco
da perereca e do saco
ficariam arrepiados
por saberem de antemão
que estão à sós nesse raso

Seus cérebros de vaso
suas gotas sem sal de orvalho
que lamberiam até um indiano sapo
para sair desse já entorpecido marasmo.

Nem frio nem quente nem morno

2009-07-08T14:58:00.000-07:00

O ultra romântico afetado e tolo
se mascara com tampas de esgoto
e flores pálidas da estação do sono
- que dão somente acordes menores -
embalando o cochilo das anti-odes.

Ouvindo Bach, o poeta fica Barroco,
deixando nas vidraças ínfimas marcas,
e nelas, desenhos terroristas bobos,
mensagens de amor decodificadas,
registros feitos por um único ponto
dentro da vida em plena estação engodo.

Dos soníferos fiel namorado
do álcool amante malvado
e pelo vício enclausurado...

A miscelânia ainda é essa
não importando tanto o ano
nem mesmo a floril primavera.

Nas horas mortas

2009-07-08T14:56:00.000-07:00

Nas horas mortas ontem sonhei com você,
lembro-me detalhadamente, pois, estava acordado
tragando haxixe e lembranças compulsivamente...

E, curtindo esse delicioso pesar pela madrugada afora,
cheguei a uma conclusão um tanto quanto morna:
não posso mais fingir que não preciso de você;
muito menos posso aceitar que com cutelo bem intencionado
venha de forma débil e inconsciente minhas asas arrancar...

Asas que até agora me serviram de algum vôo raso,
porém, são as únicas que amo e tenho,
e estão por convencer que para alguns vôos altos
estômago e cacife têm.

Da ineficácia das válvulas de escape

2009-07-08T14:52:00.000-07:00

Se me julgo sozinho
fico vagando fantasmagoricamente alcoolizado pela cidade:
atrás de amor

da Aurora
entre outras coisas mais.

Quando algo encontro após tanto vão pesar
e as coisas começam a consolidar-se
tornando-se consequentemente pré-estabelecidas,

fico em pane, tomado de horror italiano e esterilidade senil,
sentindo-me ainda mais só e com maior vontade
de embriagar-me, entre outras coisas, que antes.

Queda grega

2009-07-08T14:49:00.000-07:00

Bela Afrodite
beleza inenarrável
sua carne é mais uma
no mercado entre mil...
Somos um apetitoso harém
de códigos de barras!

Nas prateleiras todos te olham
e te compram, mas não se esqueça
que só eu possuo pleno vício
para te consumir até o último grão.

Surto psicótico,
esquizofrenia hitchcockiana,
sexismo incontrolável,
sou mais carnal que carne crua...
Bela Afrodite, você, como eu,
é puta!

QUAnDO o sol irá se pôr laranja no coraçÂO mORtAdela

2009-07-08T14:47:00.000-07:00

Preciso de uma mudança no sentido
mais transformador da palavra.
O vazio para o qual tenho me encaminhado
e todas as drogas somatizam
na mente desse pequeno burguês
dignos dos pés de cana mais escrachados
a que resolvi ser numa difusa ambigüidade
entre consciência e estupor
o protagonista de contos estranhamente
pesados de Edgar Allan Poe.

Isso tudo é só por hora...
pelo menos é o que finjo!

Mas se todos já pensam que não tenho coração e
provavelmente isso esteja se tornando verdade?

Sobre a maneira pelo qual venho
dirigindo esse carro desgorvenado
desagrada-me profundamente
e já não sei o que envolta
é de urgência primeira.

Minhas próprias descobertas se voltam contra!
Poderia cultura e lógica fazerem parte do mal?

A arte não salva, pelo contrário,
incitaria um linchamento a quem inventou a célebre frase.
Por muito tempo pensei que tinha obrigação
de carregar um contêiner nas costas
igualzinho aos pobres artistas idealistas,
pelo qual me deixei, e muito, influenciar.

Prometo a partir de agora
em todas as manhãs
a calmaria
um piquenique com cheiro
de orvalho e açafrão
um bom fumo e uma boa
garrafa de vinho tinto...
Irei voltar ao seio da terra
irei ser filho de Pã.

Flor de Lis

2009-07-08T14:43:00.000-07:00

Por algum tempo havia esquecido
que se apaixonar é a maior distração da morte.

Chego a ter a sensação que apenas nos reencontramos
e dessa vez na cidade onde até os cigarros e as giletes assumem um ar sexy.

Será que entende o que escrevo?
Será que sabe, Flor de Lis, que é flor?...
Que sabe como ninguém conversar com o olhar
e que esse mesmo olhar é igualmente belo
ao pôr do sol da tarde de qualquer dia lindo?

E, quando digo, sou poeta
na maior cara dura ou lavada,
é porque quero que assuma que sou um gênio imenso,
que me ame e se preocupe maternalmente comigo.

Enquanto nada disso acontece
nossas bocas carnudas continuarão a soltar fumaça
feito chaminé de indústria carbonífera...

Quanto tempo nossas saúdes irão agüentar;
a minha para suportar e a sua para inspirar?

Porém, nós ainda somos sadios e jovens,
porque iríamos tão cedo nos preocupar?

Girassóis no olhar

2009-07-08T14:41:00.001-07:00

Tenho uma nuvem de saudade
até do que de você desconheço.
Sofro antecipadamente pelo dia
em que aqui não mais estará.

A tempestade da perda
há de surgir em todo lugar
e não consigo esquecer
nossos girassóis no olhar.

A tempestade é extremamente pura, violenta e bela
e tem por fatalidade fazer sentido
como esse gosto de ressaca mais depreciativo
que o da coca e do cocô.

Fugimos do que
da ambigüidade de ser?

Pois, se nada é preciso
e tudo imprescindível,
por mais poeira tênue que seja!...

Haverá saídas ou
haverá apenas o que já é o bastante
e ninguém consegue reparar...
Haverá somente girassóis no olhar?

Os matizes de um monge urbano

2009-07-08T14:40:00.000-07:00

Durante um dócil tempo monacal
pus de lado as filosóficas divagações sobre as moneras;
esquecendo as enormes chagas violáceas
pinceladas com o mal que assolava
a humanidade pensante e sensível
de todas as improfícuas Eras.

O oco indizível que senti
catalogou-me entre as mais rudimentares
espécimes de pedras.

Porém, não mais sem fantasiosos alicerces,
meu corpo quedou tragicômico e ridículo
no silêncio que canta;
digno de uma peça teatral epilética
escrita por uma anta.

Tudo transcorreu de modo anomálico,
até que num devido momento fenomênico
abundante em lodaçal... gozei e sangrei.

O gozo e o sangue foram quentes e amargos
e não mais consegui ser estátua bizantina
e a vontade de atirar contra minha própria latrina,
estava lá, novamente, inviolável... berrante... viva.

Flores de plástico

2009-07-08T14:39:00.001-07:00

Não espere de mim
versos alexandrinos sobre vasos,
nem poesias de amores pueris...
Muito menos espere de mim flores;
jamais degolarei as coitadas por você,
nem ninguém!

Dedico minhas inspirações aos anões sem par;
aos náufragos numa ilha;
aos mendigos com elefantíase;

aos que vagam pútridos pela central,
aos paraplégicos ou castrados
e suas esposas inevitavelmente infiéis!

Flores para as traças

2009-07-08T14:34:00.000-07:00

NADA DO QUE FOI ESCRITO ATÉ ENTÃO FOI VERDADE
E MUITO MENOS CISCO DO PREVISTO:

Tenho idéias mil a todo instante,
mais perfeitas que as estações...
A pouca parcela que ponho em prática
vem nesses versos feitos de insônia e preguiça!

O poeta agora
é o último dos românticos
fantasiando-se sexista bicha
só para avacalhar consigo
descrer de vez
e pela velocidade
da qual
é um réu confesso!

Afinal o que importa?
A fidelidade aqui na terra
é coisa dos cães
o sacrilégio do gado
a hiper-sensibilidade
é uma anomalia do sentir
e toda poesia fatalmente
um defeito congênito do cérebro!

Talles Machado Horta

Número de registro: 449.977 Livro: 845 Folha: 137